La chica del metro (II)

Junto al mar, mientras mirábamos el horizonte, he acariciado su pelo. Brillaba en el atardecer de la noche, como negro carbón. Un sol lúgubre y distante moría en la lejanía, dejando atrás una noche triste y cálida. Y he pensado en esos ojos verdes…

-¿Cómo ha ido hoy la sesión? –me ha preguntado ella.

-Bien… Hemos rodado en el metro –le he dicho mientras mis ojos se perdían en los suyos.

-¿No te has cansado de mi? ¿No te ha gustado más la niña a la que has magreado hoy?

-Sabes que es trabajo tonta… y, no… me sigues gustando tú. Tenía los ojos verdes, ¿sabes?

-Qué bien…

-Vamos, quiero que me des un beso, de esos que me erizan la piel, de esos que me hacen sentir único…

-¡Si seguro que ya has tenido muchos hoy!

-No de los que valen…

La chica del metro

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Ella se ha sentado delante de mí. Pelo oscuro, de azabache extremo que resbalaba con perfil sedoso sobre sus hombros. Una camiseta corta, de color verde, como sus ojos. Me ha mirado, con un aire pícaro y juguetón, y sus dedos se han paseado por sus labios. Me he acercado, últimamente hago esto cuando veo alguien que se interesa por mi, y me he sentado a su lado.

He pensado en decirle algo… típico: ¿nos conocemos? ¿Te he visto en alguna parte?… no. No he abierto la boca… He esperado un segundo… Me miraba, los ojos clavados en mí… y yo seguía en silencio.

-Has tardado mucho… ¿no crees?

-¿Qué? –ha respondido ella.

-Que has tardado mucho… y podrías haberte arreglado un poco…

-¿Qué dices?

-Llevo esperando un ángel como tu toda mi vida… -he dicho mientras le cogía la mano.

-¡Tu estas borracho! –ha gritado, y el resto de los ocupantes del tren han girado la cara interesados.

No ha tenido tiempo de más, porque mis labios se habían posado en los suyos… sentía la presión fuerte de sus manos, presión por escaparse, presión por salir… presión por mantenerme unido a ella mientras me besaba ahora con pasión. Sus manos recorrían mi cuerpo y sentía sus pechos duros dormir en las yemas de mis dedos…

Ha sigo extraño… como un sueño, pero un teléfono apuntado en un papel me recuerda que no lo ha sido. Un sentimiento raro me recorre las entrañas, una pregunta…

He llegado a Tarragona, harto de pensar en la chica del metro. Mi niña me estaba esperando. La he besado como siempre…

-¿Me quieres?

-Sí, te quiero tonta…

Y mientras caminamos juntos, cogidos de la mano… me pregunto si le he sido infiel.